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El Hombre de las Estaciones (Version Foro)

John Crowley Blackwoood

John Crowley Blackwoood

Nivel 4
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Hola familia, quiero compartir con ustedes mis escritos y eso. Usualmente los publico en otro lado pero nunca esta de más tener las opiniones de más personas. Les iré regalando capítulos poco a poco para no llenar esto de golpe y me encantaría saber que creen. Y ya que doy muchas vueltas, aquí les dejo dos noches de mi libro. Disfruten.
 
Noche 1:

A veces visito el Limbo, ese lugar entre la felicidad y el dolor, el deseo de reír teniendo razones y las ganas de correr para alejarte de ese algo que te asfixia sin razón.
A veces visito el Limbo, ese lugar en donde la razón se detiene, cuando entre morir y soñar el alma decide mirar al vacio gritando en busca del insomnio.
 
Noche 2:

El hombre de las estaciones miraba su libro de recuerdos, la dama del tiempo se sentó a su lado y preguntó:
-¿Cómo es que no me tienes entre sus paginas?
El sonriente le respondió:
-Vives en mi corazón, eso te hace eterna.
Y asi fue que nunca necesitó recuerdos de instantes fugaces, ella jamas se alejo aún después de hacerse una con la nada.
 
John Crowley Blackwoood dijo:
Hola familia, quiero compartir con ustedes mis escritos y eso. Usualmente los publico en otro lado pero nunca esta de más tener las opiniones de más personas. Les iré regalando capítulos poco a poco para no llenar esto de golpe y me encantaría saber que creen. Y ya que doy muchas vueltas, aquí les dejo dos noches de mi libro. Disfruten.
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Muy buen trabajo sigue así ?
 
Noche 4:

Mi musa padece de insomnio, tiene el cuerpo cortado, lleno de cicatrices, fuma recuerdos y bebe experiencias, llora y sonrie a la vez mientras cuenta historias que tejen realidades o esconden sueños.

Mi musa es madre, trajo al mundo una idea tan cambiante como las estaciones a travez de los años, tan volátil como la pólvora y a su vez serena como el silencio de los sepulcros.

Mi musa es la locura mas cuerda, el cadever de los santos de tragos amargos, mi musa esta viva pero muerta por dentro.
 
Noche 5:

El mundo puede ser caprichoso a la hora de unir personas.
Estaba el hombre de las Estaciones un día inmerso en sueños de copos de nieve que no no vio que a su lado se sentaba una chica con alma de meteorito, esta le pidió fuego y el invierno en su cabeza se derritió hasta el olvido en un vistazo.
El mechero dio paso a las palabras y estas, con el tiempo, la hicieron ayudarlo a sobrevivir en las ventiscas mas gelidas.
Mientras más su composición elemental desbordaba calidez en su vida, mas el se convencía de querer ser astronauta.
 
Noche 6:

Olvidó que era estar solo, volver a aquel lugar le costaba trabajo después de haber dejado su mundo abierto a los demas.
¿Como cerrar esa puerta?
¿Como lidiar con el dolor que lleva volver a sentir paz en el silencio?
Analizó su existencia mientras las hojas de la tristeza laceraban su su carne abriendo un nuevo camino hacia el Edén.
 
Noche 7:

Decidieron apartarse el día que descubrieron que ambos se ponian cianuro en el café de las mañanas, nunca supieron como comenzó y pasado un tiempo pensaron en dejarlo, era mejor ser buenos vecinos que amantes muertos pero, los envases no son perfectos y siempre queda veneno en el fondo de la botella.
Hoy se saludan y rememoran juntos sus momentos de fugaz felicidad, siempre en la misma mesa acompañados de una taza de café...
A veces con algo mas...
 
Noche 8:

-Nada es lo que parece Charles.

Dijo el hombre de las estaciones a su amigo.

-El cuchillo nunca se empuja solo, siempre hay alguien al otro lado de la hoja, tal como a veces, en la vida, alguien empuja a un tercero para hacernos daño. Eso no lo hace culpable, solo lo convierte en una víctima más.
Smoke and Mirrors mi querido Charles, la magia tras el ilusionista ó el hábil asesino.
 
Noche 9:

Alguien preguntó una vez al Hombre de las estaciones por sus orígenes, nadie sabia de donde habia aparecido tan singular individuo, este miro y solo respondió:

-Soy el producto final de una fallida historia de amor, del dolor causado por el salto no dado.
Soy la más hermosa expresión de la tristeza tras la distancia que acortó una vez una pantalla, el hijo prodigo de dos personas que se amaron toda una vida en las pocas horas que dura un concierto de Vivaldi.
Cuatro estaciones, una vida entera y un final de segundos, todo un universo tras el Big Bang de un corazón.
 
Noche 10:

El tono al cortar la llamada lleno de frío su corazón.
Un "te quiero" con aires de sentencia de muerte atraveso su cabeza como una de esas balas que se escapan en una Russian Roulette.
Se sentó al borde de la cama y dejandose caer clavo la mirada en el techo de su habitación pensando que todo estaría bien, total, nadie muere de amor... ¿Verdad?
 
Noche 11:

Si este fuera mi último día sobre esta tierra quisiera agradecer a todos los que forman el elenco de mi vida.
A los principales, ha mis heroes y villanos, a los secundarios, incluso a los que aparecen en el fondo rellenando el escenario o haciendo parte de la propia escenografía, a todos los que desecharon sus guiones y con lineas improvisadas hicieron de esta la mejor obra, gracias.
Solo quiero decirles que los amo a todos, a pesar de todo, y a invitarlos para que recuerden recordar pues el olvido es la unica y verdadera forma de morir.
Brindemos por hoy...
Y por que mañana sea el principio de un nuevo final...

Show must go on.
 
Noche 12:

Mientras fumaba pensaba en aquél rostro, intentaba no olvidarlo a pesar de que ya casi no recordaba sus razgos.
Muchas noches salió a las calles en su busqueda, dejo escritos en los muros, palabras que solo ella entendería.
Lo hizo por mucho tiempo, esperando una respuesta, como aquel capitán de barco que esperó alguna vez un rescate tras enviar un S.O.S...
Silencio, nadie contestó jamas...
Dio una última calada a su cigarrillo y suspiró, el solo quería ver su rostro una vez más, una ultima vez antes de que su barco se hundiera en el olvido.
 
Noche 13:

Cupido ha dimitido.
Ya los poemas han caducado, las rosas se marchitan mientras esperan algún amante a la luz de las velas.
Hoy la lujuria hace a un lado los sentimientos.
Ya nadie quiere amar, el mundo muere en el silencio.
 
Noche 14:

La soledad se convirtió en su mejor amiga, el silencio la mejor conversación, cerró su alma y barrió los trozos de sueños rotos.
Dejo todo limpio y se dispuso a tomar el siguente autobus a casa, entonces la conoció, y su corazón le susurró:

"Eres Humano"
 
Noche 15:

Ya no le quedaban palabras en la cabeza para tratar de hacerse visible ante sus ojos, ni acto de romántica desesperación que no hubiese considerado. Cansado, el hombre de las estaciones se recostó en el balcón y, encendiendo su mechero, terminó con lo poco que quedaba de sus esperanzas, esas que siempre negó tener por miedo a que el olor de sus sueños la alejara de su vida.
Acercó sus labios a la taza de café y dejó que el aroma de los recuerdos transportará su mente a algun lugar remoto, justo como la brisa nocturna hizo con las cenizas que quedaron donde una vez hubo fuego.
 
Noche 16:

La chica de fugaces pensamientos llegó a la vida del hombre de las estaciones por accidente.

Quiza coincidieron en algún pasillo, alguna calle, quiza aquel tropezón estaba destinado a suceder y aquella invitación a fallar.

Quiza, que palabra, Shroedinger pensó en la inmortalidad cuántica pero jamas hubiera imaginado como una sola letra de abecedario pudiera abrir una puerta en el alma de un hombre sin alma.

Que curioso es el mundo, por cierto...
Buenos dias.
 
Noche 17:

Llegado el día del examen desaprobó con altas calificaciones.

No tenía la culpa de que en su mente la fórmula de la relatividad temporal tuviera como resultado el nombre de aquella que hacía pasar las horas en segundos y convertía los minutos en eternidades con su ausencia.

Desaprobó porque las ciencias no saben amar y los corazones no saben de lógica.
 
Noche 18:

La libertad del viento, la destrucción del fuego y la serenidad del mar, tan eterea al moverse entre los otros, un sueño que se empeña en parecer pesadilla, una Navaja de cristal a la sombra de un mayor titiritero, sin mas tomo su mano en esta pieza que usted misma eligió para ese lado sucio que ha decidido usar como muralla entre estos ojos desean esa parte que renegó al cortejar la muerte por la perdida de identidad.

Tomad mi mano sin temor, prometo no mudar mis escamas entre giros, pues no deseo el daño de quien en mi causó una vez admiracion.

Y aqui estamos, juntos, danzando una vez mas en bandos contrarios, este ciclo de sol y luna, principio y fin, la vida que no elegimos y el final que no esperamos, eternos esclavos.

En este vals de mascaras dejo de lado la mia y me muestro como soy, humano, imperfecto, defectuoso, roto... Conceptos gastados pero no por ello menos reales y dolorosos... Heme aquí, siendo anticuado y honesto al mismo tiempo, eres daga, yo veneno.

El dolor es una carga que nos hace fuerte pero nos vuelve locos, no cargues sola, deja que alivie al menos algo del peso que la guadaña segadora ha puesto en tus hombros.

La daga envenenada es mas efectiva, y el baile para dos se disfruta mas...
 
Noche 19:

Era feliz. Llenaba su copa de lágrimas ajenas y el vacío con sueños moribundos de almas demasiado rotas para correr ó demasiado orgullosas para analizar que no habria vuelta atrás.

Se sentaba a mirar el mundo desde su trono de carbón, ni dios, ni rey, tan solo un hombre, y eso lo hacia peligroso.

Perdió su corazón, devoró miles en su lugar.

Si, era feliz.
 
Noche 20:

Y dime tú, que encuentras agradables los retazos de mi alma para anudar tu cuello, amaste alguna vez el aire que respiras?

Y dime tú, pieza que no encaja en ningún rompecabezas, alguna vez pensaste en romper tu molde y crear tu propio lugar en este mundo?

Y dime tú, si tú, que lees la manifestación de mis desvaríos, alguna ves has estado realmente cuerdo?

Y dile al mundo, que todo su mundo esta muerto, que no es quien para juzgar tus pasos, que tu suicidio poetico tiene mas colores que su oxigeno grisaceo, que tu realidad vibra mas que sus organos putrefactos de monotonía, que tu locura es en todos los sentidos más racional que sus etiquetas de marcado orden creadas para amarrar la bestia primal que aún vive en nuestros corazones

Y algún día, cuando los ojos se vayan cerrando para comenzar de nuevo el viaje, te diras sin falsa modestia que fuiste uno de pocos sobrevivientes de esta peli de zombies.
 
Noche 21:

Aquella niña rota reía para ocultar el miedo, estrechaba manos mientras deseaba correr, hablaba mirando a los ojos, esos que sin vacilar hubiera arrancado con tal de que se callaran las voces en su cabeza.

Cada noche la oscuridad le contaba una historia de desesperación y la soledad le pegaba un puñetazo envuelto en falsas promesas de desprecio universal.

Cada dia una nueva marca, cada marca un nuevo dia. Asi registraba su existencia en su cuerpo, con dolor, para recordar que no era invisible o etérea.

Sin una luz que guiara su viaje una mañana corrió, corrió como nunca y en el camino maldijo a Dios, al universo y al que escribió la teoria de la inmortalidad cuántica.
Corrió como alma que lleva el diablo y, casualmente habia decidido mudarse con el, ya que mas daba,unos pasos mas...

Tension, vacio cargado de cosquillas en la panza y una calle llena de gente que no recordaría ni su cara despues de unas horas pero.... Por que no caía? Acaso su mundo se habia detenido por orden de algo providencial?

Aquella niña rota reía... Aquel hombre la sostenía y por primera vez no sintió miedo.
 
Noche 22:

El silencio, la ceguera y el dolor lo apuñalaban, cosas del amor que es un suicida con ganas de compañia.​



Tenía ganas de dejar volar su alma hacia la noche y que la luz de la luna acariciara sus mejillas, que el viento fuera su guía y lo llevara lejos, allá donde la vida es simple y los pensamientos mudos gritan.​



La mejor navaja para aliviar el dolor es la pluma sobre el papel.​
 
Noche 23:

Somos la una casualidad universal, una mezcla de sufrimiento, sueños rotos, sonrisas falsas, amores para siempre con fecha de caducidad, alegrias pasajeras, sentimientos edulcorados y complejos simples.​



Vivimos cada dia a la espera de la mezcla aleatoria que nos dará el cruel bartender del destino, rezando por un viaje suave y la resaca facil, como si todo fuera tan sencillo, ninguna borrachera digna de contar a futuro lo es.​



Y por que hablo de esto? Solo se que no se nada, y que a veces nada puede esconder mucho.​
 
Noche 24:

Nadie cuestiona al poeta, amante secreto de la luna.
Nadie cuestiona que la ame, aún sin conocer su lado oscuro.​



Por qué entonces tú, caja de pandora, temes que te abran?
Acaso no es una acción poetica?​



Deja tu cerrojo abierto, quien levante tu tapa conocerá el infierno y danzara con tus demonios sin temor.​



Vive un poco que de esta no se sale vivo.​
 
Noche 25:

-El amor no es lo mio.

Dijo la niña de la luna sentada sobre su muro.

-Prefiero verlo a traves de mis libros, ahí no duele, aquí en el mundo lo prefiero lo mas lejos posible.

El hombre de las Estaciones sonrió con tristeza.

-Pequeña, el amor siempre encuentra la manera, no creas lo que dicen las historias, no es un angel regordete con un arco, es un asesino y de los mejores, corre por los tejados y burla las barreras siempre listo para asestar su venenosa puñalada cuando menos te lo esperes.

Alzó la vista y la miró a los ojos.

-Un dia tú nombre estará su lista y no habrá muro lo suficientemente grande ni libro suficientemente desalentador que lo detenga.

-Si mis defensas caen hare lo que siempre hago, correré tan rapido como la luz.

-Hasta la luz puede ser tragada.

-Eso hacen los agujeros negros, no el amor.

-Tu tampoco corres como la luz, solo la reflejas niña de la luna.

Intercambiaron miradas un momento hasta que ella llevo sus ojos a pasear al cielo.

-No quiero ser destruida...

Dijo

-Ademas ni tu tienes un corazón abierto ni yo un alma organizada.

-Pero el reloj de arena corre pequeña, y aunque marque las mismas horas a través de muchas vidas nunca sus granos de arena caeran de la misma forma.

-¿Y es que acaso no puedo decidir? ¿También me será arrebatado eso?

-Nadie te quitará tu libre albedrío, no es algo que divierta al destino. El solo juega cruelmente, como el niño que encierra una hormiga en un anillo de agua, ella aún es capaz de decidir si correr por el espacio al que ha sido confinada ó lanzarse al agua y morir.

-El destino es un mito y el amor no llegará, cuando lo haga prefiero morir intentando llegar a la seguridad.

-Nada con ellos es tan fácil pequeña.

-Veremos

Dijo sentenciando la platica a su fin.
El bajo su vista, recogió sus pinturas y se alejó dejando un Grafitti entre las rocas, ella lo vio marcharse, mordió su labio y se guardo un deseo y a lo lejos, en un lugar olvidado, una pagina guardaba su nombre en sangre.
 
Noche 26:

Mientras rociaba gasolina en el suelo, Charles bebía whisky y analizaba el resultado de sus decisiones. A su paso dejo tanto: alegría, tristeza, dolor, pasión, sin remordimientos, sin arrepentirse, quizá lo hizo alguna que otra vez, tampoco seamos absolutos.
El caso es que se aburría de tanta rectitud, de las paredes grises de su hogar y de la monotonía de su barrio, esperaba que un poco de fuego calentara el horno de emociones y le diera un buen plato de adrenalina, quizá comenzar una nueva carrera en el negocio de la piromania.
Estaba tan absorto en su reflexión que no se percató de la dama de oscuras vestimentas que lo observaba parada desde una de las entradas.

-¿Qué haces Charles?
-Acabar con lo poco que queda de tu paso por mi vida.
-¿Por qué? ¿Mi influencia sobre ti te es tan molesta?
-Mucho sinceramente, por tu causa estoy muriendo.
-Oh vamos, no soy una enfermedad.
-Peor, eres su portadora.
-¿Portadora?
-Si, te diría "querida" al final de la frase pero no lo eres, no para mi ni para ningún ser pleno.
-Explicate Charlie, no te entiendo.
-Es simple, señorita Orden, gracias a ti y a tu rectitud todos morimos, el mundo muere. -¿Qué?
-El diagnóstico es Cáncer, el mundo muere de cáncer, todos estamos muriendo de el, fisica ó mentalmente. Preguntate algo:
¿Cuando nuestras almas se rompieron al punto de enfermarnos y convertirnos a la vez en aflicción?
-No lo se Charles, no soy doctora.
-Eres el Quinto jinete del apocalipsis, pero no es tu culpa, tu solo lanzaste tus cadenas y fuimos nosotros mismos quienes nos sentenciamos en el momento que aceptamos totalmente que la fe en ti y el culto a la mediocridad nos daría una burbuja segura donde vivir, que existir en silencio, en contra de nuestros deseos nos salvaría. Olvidamos realmente como es vivir para intentar sobrevivir.
-¿Y acaso eso es malo? ¿El orden trae paz, calma?
-Pero del caos llega el cambio, la evolución, el verdadero paso por el mundo esta marcado por el caos individual de cada ser ¿No lo ves? A cada momento escribimos la historia de nuestras vidas, unica e irreperible, somos los mejores libros sobre esta tierra y deberiamos hacer de ello algo significativo... Ó al menos interesante de leer.

El Orden bajó la cabeza, retorcía la punta de su blusa que en algún momento sacó por fuera de su falda gris

-La vida es tan breve como el canto de un ave.

Meditó

-Ciertamente querida, esta vez si puedo llamarte asi, siento que has comprendido.
-Puede ser... ¿Crees qué aún haya tiempo Charles?
-El tiempo es relativo como nuestro paso por la colectividad de este error cósmico que somos, asi que como errores conscientes del inconsciente universal hagamos de la muerte nuestra amiga mas cercana para que al partir lo hagamos sin remordimiento. Por cierto ¿Fumas?
-A veces, para alimentar mi rutina ¿Por qué?
-Regalame uno, para alimentar mi hambre de libertad.
-Tienes combustible alrededor Charles.
-Y aún así sostienes el mechero en tu mano...
Bienvenida a mi vida Caos, mi nombre es Charles...
 
Noche 27:

Aquélla mañana el Hombre de las estaciones despertó por la obligación de despertar, realmente no quería hacerlo, era uno de esos días, uno de esos de una vez al año en que el cielo es azul y el mundo colorido, pero, para uno está todo a tonos de gris. Llevó sus pasos al mundo, saludó y en un chiste trató de advertir que no se acercara nadie a su radio de explosión, no quería terminar convirtiéndolos en aquella mancha que dejaron los pobres diablos de Nagasaki en las paredes de sus hogares. Hoy odiaba la existencia, odiaba la vida, se debatía entre el deseo de sólo existir y las ganas de matar hasta terminar exhausto sobre un trono de cadáveres. No era culpa de nadie, sólo era el vacío, esa entidad que a veces invitaba a todos sus trastornos a bailar en la corte de la ira haciendo visible la desestabilidad mental que lo abrazaba. Hoy era un día malo, arrepentimiento, amor imposible, malas decisiones, ganas de vivir y de morir al 50%, mirando la soledad absoluta como una buena opción una vez más, su vieja amiga, la cómplice de su narcisismo que conspiraba para hacerlo volver a ella. Nadie entendía su sarcasmo, nadie entendía que hoy los intentaba salvar de ser el objetivo de su crueldad, así que solo se alejó, caminado contra el horizonte.
 
Noche 28:

Introducción Abstracta para un texto sin futuro:

No es poesía el beso frío de la Luna, es sólo un hecho más, parte de la noche. Poesía sale cuando junto al humo del cigarro aburrido escapa un pensamiento convertido en llanto alegre en el papel, o cuando se besan los deseos de un corazón con la cruda realidad. No, no hago poesía, sólo levanto ideas del campo de batalla de mi mente para que marchen sobre el papel con un sentido que sólo yo sé, como debe ser el arte, las palabras marchan para el artista y cantan para el lector que a veces omite el llanto tras el maquillaje del payaso. Bienvenido seas al comienzo del final, sin final y sin futuro.
 
Noche 29:

Había una vez una noche, un comentario en un lugar hermoso:


"Pero tras las herida llegan las cicatrices, volvemos al mundo con nuevas directrices, esta noche lloras, esta noche sangras, esta noche crecen plumas negras en tus alas, usalas, vuela, como un barco iza su vela, el amor es una ciencia, cada fallo una nueva experiencia."
 
Noche 30:

Carta a la perfección geométrica:


Tres veces, tres puntos, mil razones.


Sombra dices ser y eso eres, para el viajero de paso que no mira más allá del polvo de su nariz, para el ciego que no ve más que penumbra aun disfrutando de sus cinco sentidos, dolor y pena para el superficial, deseo imposible para el sediento y lujurioso turista de los morbos. Eres sombra para ellos, sí, pero no para mí.


La noche se presenta y me siento vivo bajo su manto, llego a ti con años de no ver la luz y aquí te encuentro: las flores bajo el tronco muerto, el oasis de musgo esmeralda que rodea al pequeño manantial dentro de la cueva, de esos mágicos a los que ilumina un rayo de Luna intruso entre las grietas y se corona con un anillo de setas donde las hadas danzan, el libro oculto en la biblioteca olvidada, ese que, con linterna en mano encuentras polvoriento y conservas como reliquia divina, más de lo que aparenta. Me alegra ser el descubridor de tus colores porque, lo esencial es invisible a los ojos y sólo te encuentra quien toca con la mente y mira con el corazón.


Que el 3 sea la cifra de la perfección y la figura divina de la eterna estabilidad, no la causa de la caída de un futuro brillante por unos momentos de dolor, limpia el polvo y álzate como sé que sabes hacer, tres veces tres cabezas de una hidra que lucha hasta salir triunfante hacia el futuro.


Para alguien que se dice menos cuando "más" no es suficiente para englobar toda su grandeza.
 
Noche 31:

Sed Bienvenidos al infierno, no de mitos ni leyendas, en el estamos desde el nacimiento, lo bíblico es solo una formalidad.
De carne y hueso son los demonios y la locura repetitiva esta en la monotonía del diario, así que dejad de buscar Omnipotentes protectores en el cielo ó bajo el lodo, en las runas y los huesos, entre los bosques ó las cartas, los dioses nunca llegan a tiempo.
Tomad la espada y derramad la sangre de vuestros semejantes, cortad piel, tendón, ligamento y viceras.

No hay purgatorio ó paraíso, sólo humanos, no hay angeles ni demonios, solo presas y cazadores, la fina línea entre el bien y el mal la pintan los victoriosos.

Menos hablar, más matar pues los verdaderos amantes de la sangre no proclaman sus hazañas y los verdaderos demonios tragan almas no suspiros.

Bienvenidos al inicio del fin.
 
Noche 32:

Carta de un suicida arrepentido.


Lo siento si pedí mi muerte apresurada, el final suena tan dulce a veces que muchos vamos como hormigas a su trampa, pero no esta vez.


¿Por qué negarme el brillo del futuro? Ese que se esconde tras la oscura envoltura de la incertidumbre y alimenta más mi curiosidad que mis heridas.


No, esta noche decido vivir, bailar sobre el cadáver de mil sueños rotos y marchar hacia delante con mis lágrimas convertidas en lanzas congeladas, mi alma desnuda con tus puñales cual estacas dé una Barricada. Te advierto, por el calor que alguna vez tus ojos sembraron en mi interior, no te acerques, pretendo volverte un medio para un fin en mi marcha hacia el infierno.
 
Noche 33:

A la orilla de un peñazco se sentaban dos figuras en la que pronto sería la noche 33 de su viaje juntos. El mar se dividía en dos, augurios de una tormenta a lo lejos peleaban para protagonizar la escena contra el resplandor de un sol bañado de tonos cálidos al atardecer.


- Por qué me creaste?


Preguntó aquel hombre que llevaba el verano en la sonrisa, el invierno en su pelo, las arrugas del otoño en sus manos y la dulzura de la primavera en su voz.


- Te lo dije una vez, quizá ya no lo recuerdas.


Respondí


- Todo lo que escribes es pequeño, no daría para un verdadero libro, más bien un cuaderno del pensamiento de un ser humano defectuoso.


Tenía razón, así que respondí como todo padre responde a las contestas de un hijo:


- Así quiero que seas la verdad, un libro largo de escritos cortos, un pensadero donde botar todo eso que no deseo conservar dentro de mi junto con lo que quiero decir y no puedo, como dice una amiga, un Museo del Louvre para exponer mis traumas pintados al óleo.


- Que fácil todo.¿Me dices que seré gordo a base de platos pequeños? Esa no es manera de alimentar a tus vástagos.


Sonreía resignado al decir esto último; casi pareciera que aceptaba gustoso su destino en este plano.


- En eso se basa la comida Gourmet, la vida lujosa y el vacío humano.


- Entonces, escribe en mí, aunque no se como lo harás, no tengo páginas.


- Pero sí un papel, eres mi voz entre renglones.


- Ó tu manual de usuario en versión de lujo. Viviré lo suficiente?


- Incluso después de que abandone este mundo para terminar convertido en polvo.


-Suena bien, cantaré tus historias como alguna vez hicieron los bardos.


Se hizo una pausa, volaban las horas como gaviotas delante de nuestros ojos y la vida iba entre sus alas.


- Treinta y tres noches Charles.


- Treinta y tres noches, y aún no sale la Luna... ¿Puedo llamarte padre?


- Puedes, sólo no me pidas que te haga joven.


Sonreímos juntos un rato más, juntos en el peñazco, mirando el mar, el mayor espejo, o como les decía Kilgore Trout, una gotera al otro lado del espacio.
 
Noche 34:

Me pierdo entre la intermitencia de tus letras, tu escencia huele a humo, a hogar quemado.
No es que no ame el olor a carbón en la penumbra pero temo que tus llamas me alcancen antes del alba.

A veces siento tu ternura tan cercana, esa que ocultas tras un forro de cuero curtido,
otras veces siento que eres lo que dijiste ser, un trozo duro de obsidiana pulida, y me pregunto: ¿En qué lugar de la trampa me encuentro ahora?
Correr ó pelear, dos opciones atadas a un "¿Vale la pena?"

Dímelo tu, mi barrera de contención no existe, eres el fin de la línea donde la locomotora choca, cortas la vía borrando los sueños de un movimiento eterno.

Mis 365 días se dividen en 4 partes para adorar tu existencia en todas las temperaturas y tonalidades del cielo, pero a ti te gusta pintar los días de invierno con besos bajo cero y no bajo el muerdago festivo.

Sólo dime que deseas:
Amarnos en 4 tiempos ó ver como el hielo se derrite, muy tarde para ser felices.
 
Noche 35:

Todo lo que empieza por "Habia una vez" no siempre acaba en "Y vivieron felices por siempre"...


J1213​

Había una vez hace mucho tiempo un libro que contaba historias con finales reales.


Era un manuscrito raro, en este, Caperucita mataba a su abuela, el lobo siendo un amigo de la familia intentó alertar a todos pero llegó demasiado tarde, nadie creía que se pudiera repetir el incidente Alicia.
Mientras, el leñador andaba por el bosque buscando un bloque de madera para un amigo, ese bloque algún día sería el niño más sincero del mundo hasta que la política lo devolviera a ser un títere.


Así era cada página, cada relato convertido en una mueca macabra de su original.
Blancanieves, abusadora profesional, maltrataba a siete deformes enanos después de irse del Castillo donde llevo a su madrastra al suicidio tras miles de bromas horrendas y Cenicienta se tomaba venganza al final de su historia incendiando la casa de su infancia con toda su familia dentro.


Había una vez un libro que empezaba cada uno de sus cuentos con "Había una vez un mundo lleno de monstruos, todos eran humanos".
 
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